Ритм этого города все-таки быстрее ритма меня. Я стараюсь бежать с ним в ногу, но дыхание сбивается, и приходится останавливаться совсем. И вот я стою, и пытаюсь отдышаться, а он пританцовывает вокруг, дергает за руки - давай, побежали! И мне бы махнуть рукой, сказать - беги без меня, но - не могу. Мне будет скучно без его безумных идей, без музыки в библиотеке, без ночей в театрах, без бесконечных фестивалей и "а пойдем..."
Так что я побегу, пока он еще не скрылся за поворотом. А отдышусь когда-нибудь потом.
Хотя это - тоже.
"Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март".