По ночной улице летит аромат свежего хлеба, и как будто бы весна.

Из такси город похож на Варшаву, которая почти привиделась мне однажды - ночью, сквозь запотевшее окно автобуса - с оранжевыми огнями, мощеными мостовыми и людьми-тенями. И это один из кусочков, составляющих мой Город. С фонарями и кафешками ночного Челябинска, с улицами утренней Москвы, с пермскими дворами... Тот, который отчасти Ёбург, почти совсем - Прага, во многом - Псков и Питер, и еще, и еще. Который проще всего назвать Ехо, хотя это вовсе не он, просто принцип тот же. Город-сон, которого нет в настоящем - он или в памяти, или в мечтах.

А я буду искать текст-интертекст, и картинки-интертекст, и постмодернистский принцип построения игры дошел и до меня, не прошло и полгода с Зиланта. И "жизнь есть текст, и ничто иное", осталось только научиться в этом убеждать. Вот хотя бы сказку написать, о Короле.

Вот только даже постмодерн не может изменить того, что скорость по-прежнему зависит от расстояния и времени, и времени слишком мало, а расстояния - слишком много.

А вообще, все просто и печально, все сводится к цитате, и не потому что интертекст, а потому что по-другому не скажешь.

Потом вернуться и жить вполсердца
От звонка до звонка.

Dixi.