Ну и да, чтобы завершить гештальт. То есть не завершить, а продолжить, конечно.
Стих Даны Сидерос, который я читала страшным отсутствующим голосом на литературном вечере в "Армстронге и Элле", что было, в общем, концептуально.
Стих, который совсем про нас. И про то, как сочиняются самые настоящие сказки.

У мастера в голове -- истории и мигрени,
первые горят во вторых, закаляясь в горении.
Он вынимает фабулу, раскаленную докрасна:
получится пряжка, фибула
или рыбацкая снасть.

Он никогда не знает заранее,
не ждёт одобрения,
просто сжимает клещи
и даёт молотку упасть.

У мастера руки сильные и проворные.
Ему не являются говорящие вороны,
барочные пышные музы, завернутые в шелка,
замужняя дама с мимозой,
форнит с мешком порошка.

Он счетовод вообще-то,
носит в портфеле счеты.
Руки всегда в ожогах,
безделками полон шкаф.